El Rincón Del Dragón

Llora la húmeda noche de invierno mientras en una cueva trasnochada las tonadas del Ruiseñor de América pueblan la mente de sus habitantes borrachos, bohemios, poetas. Desde este fecundo vientre de ideas, la cerveza brota de infinita fuente y la palabra fluye como la música melodiosamente mustia de J.J., que se escapa del círculo de vinil

En la fría bruma de la ciudad sin nombre, una mirada recorre la iluminada calle y en el oscuro rincón se reúnen ellas, las melancólicas almas, bardos del mundo para elevar la palabra como céfiro. Entre las notas melodiosas de los tiempos y el dulce líquido que alegra los sentidos brota la lírica refulgente que redime el espíritu mostrando el reflejo interno de la ciudad que se nos escapa, pero está en nuestra alma

La infinita hilera de faroles alumbran la desértica calle de la existencia y la silueta de la sombra se distorsiona en un charco-espejo de invierno. Sombra silente, parca, encogida que se desliza como neblina rectando en la ciudad muerta mientras los habitantes fantasmas no se fijan en su lento transitar

La solitaria copa de vino pide tiernamente una catadora boca que la deguste lentamente pero sigue sola en aquella mesa olvidada. Poco a poco el vino se transforma y el amargo vinagra cambia la copa ahora no desea ser bebida, desea desaparecer. Lentamente se acerca al abismal borde de la mesa pero una piadosa mano la rescata la lava y la llena de nuevo vino, y otra vez sola, la copa, en aquella mesa esperando a que una boca gentil no deje que sea vinagre lo que antes vino fue.